Chega um tempo em que não se diz mais:meu Deus.
Tempo de absoluta depuração.
Tempo em que não se diz mais:meu amor.
Porque o amor resultou inutil.
E os olhos não choram.
E as mãos tecem apenas o rude trabalho.
E o coração está seco.

Em vão mulheres batem à porta,não abrirás.
Ficaste sozinho,a luz apagou-se,
mas na sombra teus olhos resplandecem enormes.
És todo certeza,já não sabes sofrer.
E nada esperas de teus amigos.

Pouco importa venha a velhice,que é a velhice?
Teus ombros suportam o mundo
e ele não pesa mais que a mão de uma criança.
As guerras,as fomes,as discussões dentro dos edifícios
provam apenas que a vida prossegue
e nem todos se libertaram ainda.
Alguns,achando bárbaro o espectáculo
prefeririam (os delicados)morrer.
Chegou um tempo em que não adianta morrer.
Chegou um tempo em que a vida é uma ordem.
A vida apenas, sem mistificação.

Carlos Drummond de Andrade (poeta brasileiro)